a volte penso che sia lei a decidere.
tu non hai molta voce in capitolo.
lei incrocia le strade ed i vicoli a suo piacimento, e decide chi lasciarti incontrare.
lei decide se per anni devi sfiorare una persona senza mai accorgerti che esista.
lei alza la polvere dalle strade per farti chiudere gli occhi se lui passa.
lei decide se lasciarti andare o no.
è questa città. è lei che decide.
io li amo i miei vicoli. e sono nata qui. sono cresciuta qui. lei ha sempre deciso quando lasciarmi incontrare qualcuno. quando muovere le strade come tentacoli per fare in modo che le vie si incrociassero.
lei mi ha protetta per anni. che in mezzo a questa rete intricata di vicoli, si, ci si sente protetti in fondo.
anni. passano anni. a incrociarsi senza saperlo. lei fa rumore. così tu spaventata cammini più veloce, e passi da un incrocio un secondo prima di lui.
quanti anni.
lei ti spegne gli occhi. crea il vuoto attorno e dentro. così tu guardi senza osservare. e non ti accorgi di chi c'è attorno.
un giorno, però, senza apparente motivo, decide che è ora. ormai non ti può più proteggere. non ne ha bisogno. ormai sei grande abbastanza. così un giorno, senza motivo, decide di non proteggerti più. e ti lascia andare.
così l'ho incontrato credo.

- io guardavo il cielo sopra varsavia
- e com'era?
- uguale a quello della nostra città. però più intenso. varsavia non ti protegge. varsavia ti spinge verso le persone.
- io l'ho incontrato un pomeriggio, di fronte al mare. ma non ci siamo detti molto. quasi neppure ci siamo accorti l'uno dell'altra. è stato un attimo.
- e però, poi è cambiato qualcosa.
- la luce. quando cambia la luce è tutto diverso. quando è notte, cambiano tutti i punti di vista. i sensi si acuiscono. le sensazioni sono più... precise, ecco. e allora capita che ti avvicini a qualcuno che per anni hai solo rischiato di incontrare. e lo sai che è così, perchè ti sembra di conoscerlo già. eppure no. è un altro mondo.
- che ti ha detto la prima volta che vi siete parlati?
- non ne ho la più pallida idea. non ha importanza. però, ricordo con assoluta precisione che suono aveva la sua voce. e che odore aveva la sua pelle. perchè la musica era alta. troppo alta per ascoltarsi davvero. e allora bisognava parlarsi all'orecchio. e non ha importanza cosa ha detto. ma come. se il suono di una voce ti muove qualcosa dentro, lo sai che quella persona l'hai sfiorata migliaia di volte. e c'è quel profumo di pelle che respiri, che ti rimane addosso.
qundo lei mi ha lasciata andare e l'ho incontrato, non ero certa di come sarebbe andata. e allora volevo che lui si raccontasse. come se questo potesse bastare a conoscerlo.
- volevi conoscerlo?
- sapere chi era. ma non si scopre chi è qualcuno attraverso quello che racconta. e allora ho cercato altre vie. ascoltando. ascoltando le sue canzoni. ma non riuscivo. come se lei, questa città, non mi avesse lasciata andare sul serio. come se lei, quelle stradine intricate, me le avesse lasciate nelle viscere, così potevo proteggermi da me. ergere muri a piacimento, cambiare strada all'occorrenza. fuggire in un vicolo se ero spaventata. che forse non volevo conoscerlo davvero.
che la sua voce, l'odore di quella pelle che ho respirato, mi erano rimasti dentro, ma io non avevo abbastanza energia per voler capire chi era.
- e lui? ce l'aveva quell'energia? ci ha provato a trovarti in mezzo alla rete delle tue stradine?
- non lo so. bisognerebbe chiedergli se lei lo ha lasciato andare.